{"id":17329,"date":"2026-05-19T16:10:05","date_gmt":"2026-05-19T14:10:05","guid":{"rendered":"https:\/\/www.recyclivre.com\/blog\/?p=17329"},"modified":"2026-05-19T16:11:11","modified_gmt":"2026-05-19T14:11:11","slug":"concours-decriture-2026-le-texte-gagnant","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.recyclivre.com\/blog\/actualite-recyclivre\/concours-decriture-2026-le-texte-gagnant\/","title":{"rendered":"Concours d’\u00e9criture 2026 : le texte gagnant"},"content":{"rendered":"\n

Du 11 mars au 8 avril 2026, nous vous avons propos\u00e9 de nous envoyer vos textes autour de la th\u00e9matique de la transmission, dans le cadre de notre grand concours d’\u00e9criture<\/strong> ! Apr\u00e8s deux \u00e9ditions r\u00e9jouissantes en 2024 et 2025, nous avions h\u00e2te de d\u00e9couvrir le cru 2026, et nous n’avons pas \u00e9t\u00e9 d\u00e9\u00e7us : vous \u00eates 232 \u00e0 avoir r\u00e9pondu \u00e0 notre appel et \u00e0 nous envoyer vos \u00e9crits. <\/p>\n\n\n\n

Notre jury \u00e9tait compos\u00e9 de 8 collaborateurs Recyclivre : Anthony, Clara, Emilie, Gwendal, In\u00e8s, Jesse, Johan et Mathilde. Nous avons tous consacr\u00e9 des heures \u00e0 vous lire et \u00e0 s\u00e9lectionner nos histoires favorites<\/strong>. Nous avons le plaisir de vous faire d\u00e9couvrir le texte qui a obtenu le coup de c\u0153ur du jury<\/strong>, \u00ab\u00a0Le bouton rouge\u00a0\u00bb, \u00e9crit par Sarah Jeancour. Bonne lecture !<\/p>\n\n\n\n

Le bouton rouge<\/strong>
<\/h2>\n\n\n\n

Quand j\u2019essayais, moi, le fil refusait presque toujours d\u2019entrer du premier coup. Je levais pourtant l\u2019aiguille vers la lampe, l\u2019\u0153il droit ferm\u00e9, comme si cela pouvait aider. Ma grand-m\u00e8re me regardait faire avec ce petit sourire \u00e0 elle, me laissant, le fil et moi, nous d\u00e9brouiller ensemble.<\/p>\n\n\n\n

C\u2019est elle qui m\u2019a appris l\u2019art de faire entrer un fil dans le chas d\u2019une aiguille. Elle l\u2019humidifiait d\u2019un bref passage sur la langue, le pin\u00e7ait entre deux doigts, l\u2019enroulait sur lui-m\u00eame et l\u2019enfilait presque sans regarder. Une seconde plus tard, il \u00e9tait \u00e0 sa place.<\/p>\n\n\n\n

Aux c\u00f4t\u00e9s de ma grand-m\u00e8re, j\u2019y ai toujours connu une bo\u00eete \u00e0 couture : une vieille bo\u00eete \u00e0 biscuits caboss\u00e9e qui sentait le fer et la lavande. Et, pos\u00e9 \u00e0 part sur le couvercle renvers\u00e9, ce bouton rouge, \u00e9pais, plus beau \u00e0 mes yeux que tous les autres. Elle disait : celui-l\u00e0, pas touche. Il a d\u00e9j\u00e0 v\u00e9cu son histoire. Alors pour me distraire, elle m\u2019apprenait \u00e0 faire un n\u0153ud solide sans \u00e9paissir le tissu, piquer \u00e0 l\u2019envers pour que \u00e7a tienne mieux, et laisser un peu de jeu au fil pour que l\u2019\u00e9toffe respire. Avec elle, il y avait toujours dans mes mains de quoi tenir. Je crois qu\u2019elle m\u2019aimait ainsi.<\/p>\n\n\n\n

De mon enfance, j\u2019ai le souvenir d\u2019une cuisine petite et jaune de fatigue o\u00f9 le papier peint se d\u00e9collait au-dessus du radiateur. Ca m\u2019amusait d\u2019en soulever un peu plus le bord. Ma m\u00e8re allait et venait d\u2019une pi\u00e8ce \u00e0 l\u2019autre, ramenait du linge dans une manne sur sa hanche et pestait pour une ampoule cass\u00e9e ou un lave-vaisselle en panne. Il me semblait qu\u2019elle portait la maison autrement que Nanou : moins avec les doigts mais davantage avec le dos. Nous \u00e9tions trois : ma grand-m\u00e8re avec ses mains \u00e0 raccommoder, ma m\u00e8re avec son dos \u00e0 porter, et moi qui regardais pour apprendre.<\/p>\n\n\n\n

De temps en temps, Nanou levait les yeux de son ouvrage pour me parler d\u2019ailleurs et j\u2019avais toujours l\u2019impression qu\u2019elle en revenait. Elle lisait beaucoup : pas pour briller, mais avec une faim qui lui \u00e9tait intime. Il y avait souvent, pr\u00e8s de sa bo\u00eete \u00e0 couture, un livre ouvert \u00e0 l\u2019envers pour ne pas perdre la page, et dans sa bouche certaines histoires me semblaient avoir vraiment eu lieu. Elle r\u00e9p\u00e9tait que le monde \u00e9tait plus grand que la rue o\u00f9 l\u2019on \u00e9tait n\u00e9e et qu\u2019une femme ne devait pas laisser sa vie se refermer sur elle comme un tablier qu\u2019on noue trop serr\u00e9. Ensuite elle revenait \u00e0 sa couture. Il y avait dans ses mains une s\u00fbret\u00e9 qui me rassurait plus que les verrous aux portes de notre building de banlieue. M\u00eame si ses doigts \u00e9taient un peu tordus aux jointures, le fil lui ob\u00e9issait.<\/p>\n\n\n\n

-Donne-moi ton gilet, disait-elle.<\/p>\n\n\n\n

Ou bien la jupe. Ou le pull. Il manquait presque toujours quelque chose \u00e0 quelque chose dans cette maison. Le bouton rouge, lui, nous regardait toujours. Je le voyais chaque soir, pos\u00e9 l\u00e0 pr\u00e8s de la bo\u00eete, dans une petite soucoupe \u00e9br\u00e9ch\u00e9e. Mais lui, on ne le cousait jamais sur rien. Il n\u2019allait ni sur les gilets d\u2019\u00e9cole ni sur les vestes de travail. La premi\u00e8re fois que j\u2019ai tendu le doigt vers lui, ma grand-m\u00e8re a dit, sans \u00e9lever la voix :<\/p>\n\n\n\n

    <\/ol>\n\n\n\n

    -Pas celui-l\u00e0.<\/p>\n\n\n\n

    -Pourquoi ?<\/p>\n\n\n\n

    -Parce que.<\/p>\n\n\n\n

    Quelques jours plus tard, peut-\u00eatre parce qu\u2019il pleuvait depuis le matin, elle a ajout\u00e9 :<\/p>\n\n\n\n

    -Il vient d\u2019un manteau.<\/p>\n\n\n\n

    Puis, apr\u00e8s un silence :<\/p>\n\n\n\n

    -D\u2019un manteau d\u2019avant.<\/p>\n\n\n\n

    J\u2019imaginais un manteau long, serr\u00e9 \u00e0 la taille, avec un grand col qu\u2019on rel\u00e8ve contre le vent. Un manteau qui aurait connu les gares, les attentes et les rendez-vous mouill\u00e9s. Un manteau qui n\u2019\u00e9tait plus l\u00e0, mais dont le bouton \u00e9tait rest\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

    Un soir, alors qu\u2019elle d\u00e9faisait l\u2019ourlet d\u2019une robe, j\u2019ai eu l\u2019audace de demander :<\/p>\n\n\n\n

    -Il \u00e9tait \u00e0 qui, le manteau du bouton ?<\/p>\n\n\n\n

    Elle a mis du temps \u00e0 r\u00e9pondre.<\/p>\n\n\n\n

    -\u00c0 moi. Enfin presque.<\/p>\n\n\n\n

    Il y avait dans ses yeux couleur myosotis une lueur que je ne lui connaissais pas. Comme si, derri\u00e8re la vieille femme au gilet gris et \u00e0 l\u2019odeur de savon et de soupe, une autre \u00e9tait rest\u00e9e debout quelque part, jeune encore, droite dans le froid, les mains \u00e9l\u00e9gantes, avec ce manteau sur les \u00e9paules.<\/p>\n\n\n\n

    -C\u2019\u00e9tait un beau manteau ?<\/p>\n\n\n\n

    -Trop beau pour moi.<\/p>\n\n\n\n

    Elle n\u2019en a pas dit davantage et a d\u00e9vi\u00e9 la conversation vers la guerre et les jours o\u00f9 elle jouait les contrebandi\u00e8res en cachant dans la doublure de ses jupes du beurre ou d\u2019autres victuailles.<\/p>\n\n\n\n

    Quand Nanou est morte, ma m\u00e8re et moi avons vid\u00e9 ses armoires sans m\u00e9thode, \u00e0 fouiller dans les poches d\u2019un fant\u00f4me. Nous \u00e9tions encore trois, d\u2019une certaine mani\u00e8re : ma m\u00e8re qui repliait, moi qui ouvrais, et Nanou partout dans l\u2019ordre t\u00eatu des choses. Dans le tiroir du bas, sous des napperons repris cent fois, il y avait un cahier \u00e0 couverture noire. Pas un journal ; plut\u00f4t une suite d\u2019articles et de villes, la vie d\u2019un homme not\u00e9e de loin. J\u2019ai reconnu quelques noms dans les histoires racont\u00e9es : Essaouira, Alger. Ces ports o\u00f9 il m\u2019a sembl\u00e9 qu\u2019elle y avait pos\u00e9 les pieds. Ou quelque chose d\u2019elle. Et dans la bo\u00eete \u00e0 biscuits, parmi les \u00e9pingles, le bouton rouge dormait toujours. Je l\u2019ai pris dans ma main : il m\u2019a sembl\u00e9 plus l\u00e9ger que dans mon souvenir.<\/p>\n\n\n\n

    -Tu connais son histoire ? ai-je demand\u00e9 \u00e0 ma m\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

    Elle a souri. Puis elle m\u2019a racont\u00e9 qu\u2019un bal avait eu lieu dans une ville voisine et que Nanou, fille de fermier, avait emprunt\u00e9 \u00e0 la fille du pharmacien un manteau rouge, trop \u00e9l\u00e9gant pour elle. C\u2019est ce soir-l\u00e0 qu\u2019elle l\u2019avait rencontr\u00e9 : l\u2019homme du carnet noir. Pas une amourette. Pas quelque chose qu\u2019on oublie. Ils avaient pass\u00e9 le week-end \u00e0 fouler les rues, \u00e0 marcher longtemps, sans presque jamais se l\u00e2cher. Nanou disait qu\u2019apr\u00e8s cela, elle aurait pu mourir et qu\u2019elle avait connu de la vie ce qu\u2019elle voulait en conna\u00eetre.<\/p>\n\n\n\n

    -Pourquoi s\u2019\u00eatre quitt\u00e9s alors ?<\/p>\n\n\n\n

    Ma m\u00e8re a hauss\u00e9 les \u00e9paules.<\/p>\n\n\n\n

    -Il ne l\u2019a pas quitt\u00e9e. C\u2019est elle qui est partie.<\/p>\n\n\n\n

    Il \u00e9tait d\u2019un monde qui n\u2019\u00e9tait pas le sien. Il aurait bien fallu, \u00e0 un moment, dire qui elle \u00e9tait derri\u00e8re ce manteau rouge emprunt\u00e9. Ma m\u00e8re disait qu\u2019elle s\u2019\u00e9tait tue avant d\u2019avoir \u00e0 le faire et qu\u2019elle avait pr\u00e9f\u00e9r\u00e9 dispara\u00eetre. Le manteau avait \u00e9t\u00e9 rendu \u00e0 la pharmacienne avec un bouton manquant. Celui-l\u00e0 s\u2019\u00e9tait d\u00e9fait cette nuit o\u00f9 ils avaient ri trop fort, ou march\u00e9 trop vite, ma m\u00e8re ne savait plus. Elle savait seulement ceci : ma grand-m\u00e8re l\u2019avait gard\u00e9, et jamais recousu.<\/p>\n\n\n\n

    -J\u2019aurais tant aim\u00e9 l\u2019apprendre d\u2019elle.<\/p>\n\n\n\n

    Ma m\u00e8re n\u2019a pas connu son p\u00e8re, sinon \u00e0 travers ce carnet noir et ce bouton rouge que Nanou avait gard\u00e9. Moi non plus, je n\u2019ai pas connu le mien. Ce jour-l\u00e0, j\u2019ai regard\u00e9 autrement les trous du bouton.<\/p>\n\n\n\n

    Les ann\u00e9es ont pass\u00e9 et je ne suis pas partie sur les routes. Mais j\u2019ai aim\u00e9 comme elles. C\u2019\u00e9tait peut-\u00eatre notre mani\u00e8re \u00e0 nous de voyager.<\/p>\n\n\n\n

    Un matin de novembre, j\u2019ai ressorti mon manteau rouge, celui que je mets les jours de pluie et de fatigue. Il lui manquait un bouton au milieu. Je me suis assise \u00e0 la table de la cuisine et j\u2019ai sorti la vieille bo\u00eete \u00e0 biscuits. Elle sentait toujours le fer et la lavande. Le bouton rouge \u00e9tait l\u00e0 alors je l\u2019ai pos\u00e9 un instant sur mon manteau, juste pour voir. Puis j\u2019en ai pris un autre, par fid\u00e9lit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

    Lorsque j\u2019ai coup\u00e9 un morceau de fil, je l\u2019ai humidifi\u00e9 d\u2019un bref passage sur la langue, je l\u2019ai pinc\u00e9 entre deux doigts, et le fil a trouv\u00e9 le chas du premier coup. Je connaissais d\u00e9j\u00e0 ces gestes. Ils \u00e9taient pass\u00e9s de ses mains aux miennes sans que je m\u2019en aper\u00e7oive. J\u2019ai cousu lentement, en entrant par l\u2019envers et en laissant un peu de jeu pour que l\u2019\u00e9toffe respire, et le bouton a pris sa place. Au lieu de chercher les ciseaux, j\u2019ai port\u00e9 le fil \u00e0 ma bouche, je l\u2019ai tenu entre mes dents et j\u2019ai mordu.<\/p>\n\n\n\n

    Ma main est venue se poser sur mon ventre. Il n\u2019y avait encore rien \u00e0 voir. Rien qu\u2019une promesse minuscule. Quelque chose de presque rien, mais d\u00e9j\u00e0 l\u00e0. Alors j\u2019ai pens\u00e9 \u00e0 leurs mains, aux siennes, \u00e0 la mienne, \u00e0 tout ce qui se transmet sans bruit, et \u00e0 tout ce qui s\u2019interrompt. Ma paume s\u2019est referm\u00e9e un peu plus sur mon ventre et je t\u2019ai promis cela : il n\u2019y aura pas, pour toi, un trou de plus dans le bouton.<\/p>\n\n\n\n

    Sarah Jeancour<\/p>\n\n\n\n

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