«Le jour où Ricardo Duarte débarqua dans le port de Mahón, ce fut sous le nom de Gustavo Braudel. Il prétexta le besoin d'un refuge où penser et travailler durant les vacances de Noël, alors qu'il ignorait ce qu'il allait trouver là-bas, n'ayant pour l'instant qu'une vague idée de la tâche qui l'attendait.»
Ainsi commence la chronique intimiste d'un petit port accueillant et chaleureux des Baléares, dont rien, en cette saison hivernale, ne saurait troubler la quiétude, pas même l'arrivée d'un étranger qui tisse avec ses habitants des relations affectueuses, s'éprend d'une enseignante attentive et douce, et se fond avec naturel dans le paysage des quais et des bateaux endormis. Mais les creux de cette trame fragmentaire et les blancs d'un récit minimaliste révèlent peu à peu une autre histoire, inquiétante et mystérieuse, qui agit alors comme un aimant sur le lecteur, parce qu'il est le seul à en posséder la clé.
