«Le poisson quand on le mange on lui enlève la peau, et c'est satisfaisant cette possibilité d'inspection, on lui enlève la peau facilement et l'homme non. L'homme est dans sa gangue et va-t'en voir à l'intérieur, non. On sort le poisson vivant du bac si on veut et on le tranche, l'homme non. Soi-même, non. Le poisson est rassurant parce que tout ça peut se faire rapidement, on le sort et c'est un fait, on n'a pas à attendre des jours dans le couloir.»
Un matin, Milan et Irina se sont installés chez Paul, avec leur peu de bagages et un petit attaché-case en peau de reptile qui contiendrait de l'argent ou des ossements. Et l'on hésite entre l'exil d'un pays qui pourrait être la Bosnie et une cavale à la Bonnie and Clyde.
Paul, Milan et Irina se jaugent et se désirent, puis s'étouffent et se haïssent, en apparence placides comme les poissons de l'aquarium. Envahi par ces deux squatters indésirables, Paul cherche à s'en débarrasser. Mais tout se déroule avec une lenteur subaquatique, une barbarie feutrée dont l'aquarium est le miroir et le pôle magnétique.
