Je grave mes nouvelles initiales dans l'écorce des sapins.
Je me persuade d'être cet autre, cet inconnu dont j'épouse
l'enfance. Celui-là n'a jamais vécu les quatre lettres
rouges, ni la valise au bout du lit, ni la terreur d'un nom,
d'un nez qui trahissent jusqu'à la mort.
En cette solitude au fond des alpages,
je rêve déjà, peut-être, d'une métamorphose
: oublier la malédiction de
cette étiquette dont j'ignore tout, sinon
qu'elle me condamne ; changer de peau,
m'inventer un lendemain tout neuf qui
rejetterait dans le néant l'étoile dont on
veut m'affubler, le croissant de métal
noir qui aurait pu trancher mes jours.
Comment retrouver son identité quand c'est un secret
familial si bien gardé ? Comment survivre lorsque le mot
JUIF barre vos papiers ? Peut-on déclouer l'Étoile de David
sur le cercueil de sa mère ? Pourquoi changer de nom ?
Ces questions-là, et beaucoup d'autres, le narrateur se les
pose dans Le Nom et la Peau, récit-roman d'un Juif parisien
né en 1930, longtemps marqué par le flou de son
identité. S'adressant à six femmes de sa vie, dans une
langue haute en couleur, ironique, chargée d'émotion mais
sans pathos, il retrace un singulier parcours : celui d'un
homme épris de liberté qui, à travers les tribulations de
son nom et de sa mémoire, finira par se trouver «bien dans
sa peau».
