Dans un monde où il n'y a d'ordonné que les lettres de
l'alphabet, le plus simple est de décliner son existence de A à Z.
D'autant que chaque femme, dans son dictionnaire familial, est
par définition fille des précédentes. L'occasion est belle de leur
donner aussi la parole. A cette lignée d'absentes qui n'ont jamais
rien dit mais qui réussissaient à parler autrement, avec leur corps,
leurs gestes, et leur silence même, transmis de mère en future
mère comme une malédiction.
Quand les Demoiselles d'Avignon, Kant ou Malraux
s'invitent dans la discussion et s'imposent en interlocuteurs
privilégiés, réservons-leur, à cette table, la part du riche.
Fragments d'émotions, échos décapants, trésors personnels, les
voici embarqués malgré eux dans ce voyage au centre de
l'intime.
Vingt-six lettres pour ne pas être à soi-même une éternelle
absente, pour savoir d'où l'on vient, aimer ce qu'on aime, et
apprendre à rire de soi jusqu'à la férocité.
