Ma mère est morte cet été. Le sol s est dérobé sous mes pieds. J ai perdu mes repères, tout autant que ma mère. Après la disparition de mes deux filles, la mort rôde une nouvelle fois. J ai du chagrin, mais je ne peux pas le dire, ma mère me l a toujours interdit. Une femme secrète, retenue, emmurée, droite, digne, qui détestait la maladie et l hôpital. Pour elle comme pour les autres. A-t-elle aimé ses enfants ? Évidemment. Le leur a-t-elle dit ? Non. Les a-t-elle jamais embrassés ? Pas sûr. Combien de non-dits qui auront surgi entre pudeur et impudeur ? Des souvenirs lumineux d enfance qui éclatent comme des bulles. 12,5 x 20 cm