Olga descendit rapidement les marches de la station de
métro Mirabeau, admira la perspective et les lignes de
fuite qui l'été, quand la ville se vidait, donnaient à Paris
le modelé d'une ville américaine, puis elle s'engouffra
dans le tunnel d'une nouvelle vie, appliqua la face
violette de son passe Navigo sur la borne et força le
passage, elle poussa de ses mains l'ouverture du portillon
automatique. Les voitures accéléraient sur la grande
avenue, leurs couleurs métallisées se confondaient avec
le gris permanent du ciel et risquaient chaque matin,
quand elles se mêlaient aux bus violents de la RATP,
qui peinaient à freiner, de la renverser. Elle sortait,
écarquillait les yeux, émerveillée par la beauté de la
petite place, aux formes d'un diagramme semi-circulaire,
aux contrastes des strates de la modernité entre les
enseignes orange des supermarchés, les caducées verts
clignotants et le fer forgé brun, désuet, de la colonne
Morris et de la fontaine provinciale où les clochards,
les SDF et les touristes pauvres s'abreuvaient.
