Vagabonde
« C'est en marchant que l'inspiration me vient
Platon et Socrate des plates-bandes
J'écris et me transforme en péripatéticien
C'est que ce sont mes pas qui délient ma langue
Celle de mon cerveau
Celle de mon stylo
Marcher pieds nus la nuit
Dans les rues de Paris
Ou de n'importe quelle cité
C'est comme faire l'amour
Dans un champ de blé
Se baigner tenue d'Éden
Dans la Méditerranée
Orgasme garanti »
La première page de Vagabonde annonce au lecteur qu'il n'y a pas d'histoire, pas de personnages, pas de fin, mais un début. Les mots des gens, les rencontres, celles des cafés, des parcs, des oreilles de l'auteur qui traînent dans les rues de Paris et d'ailleurs. Vagabonde, chasseuse de mots, l'auteure invite le lecteur au voyage, celui qu'on fait à pied, en lisant, en rêvant, en écoutant, en ralentissant. A travers plusieurs chapitres récurrents, Chasseur, Voyage, Du Cercle, Femme, Homme, Misère des rues, Voix, Vagabondage, le lecteur se promène entre les vers, la prose, la narration, des rêveries, des descriptions, des témoignages attrapés au vol dans Paris et ailleurs. Une déclaration aux mots, aux gens, au quotidien magique. Un livre pour s'ébahir, comme un jeune amoureux, sincère, exalté, parfois naïf, mais vrai, devant les petites choses.
