Pilade
« La vérité est la suivante. Je voudrais ne jamais quitter le cri que j'ai poussé à l'annonce de sa mort. Je voudrais ne jamais sortir de ce moment furieux. »
Écrire ce cri. Ecrire pour perpétuer l'incrédulité, pour gommer l'inexorable. Écrire pour corriger le manuscrit défectueux de
la vie. « J'imagine Fenezia, son Opéra, comme si j'allais bientôt m'asseoir à son orchestre et l'entendre, entendre ma vie, tout comprendre. »
Écrire un roman, refaire le parcours autrement, tenter de recomposer le couple qui vient de se dissoudre, donner d'autres
noms, d'autres visages, d'autres destins aux personnages dont il s'agirait de rectifier les errements qui les ont menés au pire.
Les transplanter dans un autre pays, une ville fantasmée, ces lieux s'inscrivant pourtant inéluctablement dans un monde si
proche du nôtre, une « Oeurope » en décomposition où rejet et xénophobie s'affichent comme seules réponses aux crises du continent.
Écrire sans limites et prolonger ainsi le « moment furieux, prolonger jusqu'à la confusion entre réel et fiction ce temps
suspendu qui seul peut différer le retour de la conscience lancinante scandant la perte de l'amant.
