«Je sens que j'attrape le "blues" ce soir en t'écrivant. De ma fenêtre, je vois tomber la nuit [...] L'automne perd ici de sa splendeur chaque jour un peu plus...»
«Merci de tes longues lettres que je lis [...], que j'embrasse, que je sens même pour retrouver ton odeur sur le papier...»
«C'est aujourd'hui que Michel aurait dû rentrer en France. Depuis deux semaines, je suis devenue une morte vivante, je ne sors plus, je ne dors plus, je pleure...»
Le bonheur n'existe pas, pourtant, un beau jour, il cesse d'être. D'un printemps à l'autre, Yolande et Pauline, Brigitte et Valéria, en feront l'amère expérience.
Cinq ans plus tard, le destin - qui selon Giraudoux n'est que la forme accélérée du temps - a redistribué les cartes. En exerçant sa force. Sans discernement.
Un roman épistolaire qui s'accorde avec son temps. Une vision réaliste de l'amour confronté au jeu du hasard.
