Chrysalide : le choeur du papillon

La nuit, quand les chats ne sont plus gris, la Marne, fleuve sublime, sort de son lit, ramasse des bouts d'enfance entre deux danses, des reliefs d'amitiés entre deux transes. Des agonies d'amour parfait dérivent entre ses rives.

«C'est dans une chambre d'hôpital toute blanche, éloignée du monde hors du monde, hors du temps, séparée de mes parents, que j'ai commencé à écrire, à treize ans.

Je ne peux arriver à détester ce séjour, au coeur de l'été,

Il m'a appris la liberté au sein même de la prison.

Il m'a appris que les joies de l'esprit renforcent l'âme.

Il m'a appris qu'un stylo et une feuille blanche me reliaient à la vie, bien plus que mes parents.

De cette chambre claire, j'ai pris mon envol.

Pour longtemps.»