Des contes issus de nulle part. Sans âge. Sans loi ni
confession. Rêveries d'un promeneur solidaire. Qui croit
seulement savoir que la naissance est un don du ciel, la
renaissance un miracle.
Qui pleurait dans le ventre de sa mère parce qu'il
appréhendait ce qui l'attendait à la sortie.
Mais il a ri un peu plus tard en voyant les bouilles
attendries de ceux qui se penchaient sur son berceau.
Un rire de résistant ébouriffé, fatigué déjà de devoir
affronter l'enfer du monde, l'envers du paradis d'où il
avait surgi, mais prêt à dévorer toutes les friandises de
la terre et à croquer le sourire de sa mère.
Pour ne jamais désespérer.
Pour un jour tenir la main de l'enfant qui naîtra de lui.
Ou d'elle.
Pour presque rien.
Presque rien ; ainsi s'était-il auto-baptisé. Et d'ajouter :
"mieux que rien."
Des contes issus de nulle part, de la table rase d'un
imaginaire sans passé, à peine naissant, peuplé de
personnages sans chair ni os, comme des rêves de
naissance(s).
