Mère était à mes côtés dans le salon. Elle lisait, lorsque l'on frappa brutalement à la porte. Elle alla ouvrir. Avant même qu'elle n'ait pu dire le moindre mot, quatre hommes avaient surgi dans le couloir. Plus tard, la nuit permit à une idée de s'immiscer en moi, une sensation fugace que j'avais perçue, mais que je n'avais pas voulu écouter : je connaissais un des hommes. Je connaissais un de ces quatre hommes. Il était venu plusieurs fois chercher des médicaments à la maison pour sa femme malade. Il entrait, timidement, le chapeau à la main, les yeux au sol, confus de sa présence, de ces médicaments que Mère lui donnait, car il n'avait pas de quoi les payer.
A 50 ans, Marie Godin commence à coucher sur le papier le récit de sa vie pour sa fille Anna, à laquelle elle n'a jamais parlé de son passé, ni avoué qu'elle était née juive à Lodz. Une façon pour Marie d'affronter ses propres zones d'ombre ?
