«Dans une semaine, j'échange ma place contre la liberté,
je la cède à une autre, à un autre sein. Je vends tout à une autre
femme. J'imagine une silhouette avec un bandeau sur les yeux,
anonyme. J'aurai la guérison modeste. Du jour où je suis entrée
dans cet endroit, j'ai compris que c'était un nouveau
"chez-moi". Un point de passage à fréquenter le moins
possible, mais voilà : Curie, c'est chez moi et c'est chez nous.
Il ne peut en être autrement. Jeudi, je partirai peut-être sur
la pointe des pieds, sans le dire à aucune de celles qui attendent
là, mais je partirai. Et le fait même de partir en fera venir
une autre. Le premier jour, elle s'approchera d'un siège
avec timidité, et puis comme tout le monde, elle s'assiéra
en baissant lentement les genoux. Elle regardera alentour
avec pudeur, en s'attachant le moins possible aux visages.»
