Chaque nouveau recueil est une aventure, impossible sans une certaine amnésie, une fois franchi le rideau de verre du précédent ouvrage. Il est alors temps de donner voix à l'obscur travail de libération qui s'accomplit, poème après poème.
Chacun de ces poèmes est « recommencé », tout d'abord dans la continuité du dessein poétique, mais aussi pour atteindre au plus près de l'intuition ou de l'image qui le suscita. Chacun, qu'il m'échappe ou me semble prédestiné, contribue à dessiner une mystérieuse ligne de faite, entre permanence et transmutation. G. L.
Les cyprès brûlent doucement dans le ciel
l'été s'apaise à son plus haut
morts et vivants échangent leurs vérités
dans les galets brillent les agates
des grappes veillent sous les dernières feuilles
le tendre reproche de l'aïeule
fait germer la nouvelle âme
l'extrême soir est un orient
qui consume le chagrin
les bords du monde viennent à nous
pour exaucer l'élan d'enfance
