Il est arrivé devant la porte délabrée.
Elle est fermée.
Elle est enfermée.
Jetant un regard vers le chemin qu'il vient de gravir...
Il n'existe plus, il a disparu en compagnie du nuage argenté.
N'ayant plus de mémoire, ni de connaissance, encore moins de souvenirs de ce qui le mit en marche ; après avoir brûlé le dernier livre d'histoire, dans lequel une porte raconte qu'elle se déportât en haut d'une montagne, pour s'enfermer elle-même, avec elle-même, dans elle-même.
Mais alors que fait-il là ?
Qu'elle est exactement son Histoire-à-Tu-et-à-Toi ?
Plus un mot évocateur.
Rien d'autre que sa main, caressant la porte sans huis. !
Il n'y a aucun mur, aucun toit, on la dirait en lévitation.
Pourtant, il ne peut pas la contourner.
Il n'en a pas envie.
Pas le désir.
Pas l'imagination.
Pourtant...
La raison frôle une contradiction émotive.
