Toujours octobre, dans l'espace fantomatique d'un éternel automne provincial pluvieux où des figures étrangement vivantes évoluent comme des spectres, condamnées à revivre inlassablement les mêmes tragédies de la vie "ordinaire": des histoires de folie, d'adultère, d'inceste, de vengeance.
Parfaitement architecturée, chaque scène trouve pourtant écho, confirmation ou contradiction ailleurs, telle une trame qui s'étend pareillement dans toutes les directions, sans début ni fin, sans centre ni sens. A l'image de la vie, les histoires s'enlacent à l'infini, irréductibles à toute interprétation linéaire.
En entomologiste un peu cruel, Espido Freire attrape ses créatures dans un filet à papillons. Elle les examine à la loupe, les pique un peu pour s'assurer qu'elles souffrent puis les épingle méthodiquement sur les pages. Le geste est comme l'écriture: précis et épuré. Le destin se joue dans les regards, les intuitions, les pensées fulgurantes.
