Entre Dieu et hasard : un scientifique en quête de l'esprit

«Pas plus qu'hier, ma cousine, qui a d'ailleurs passé la matinée chez nous aujourd'hui, est morte aussi d'un infarctus. Elle hurlait, hurlait, comme si quelqu'un tenait tout son corps entre ses innombrables dents et ne voulait plus le lâcher. D'après ce qu'on m'a raconté, elle est morte dans ses convulsions. On rapporte aussi que c'était un infarctus bruyant et très particulier. Qu'en penses-tu ?»

Couple stérile et proie à l'ennui, Hakim et Hakima s'échangent des propos sourds, insensés ou antithétiques, s'entraînant dans une pseudo-enquête sur un meurtre, d'autant plus dérisoire qu'elle a pour seul terrain le langage.

Incasables, les «mots décroisés» mènent un jeu débridé, où l'excès et la fantaisie semblent ne pas avouer leurs limites. Entreprise verbale cependant travaillée par une logique souterraine inexorable, à travers laquelle jaillissent, avec poésie et humour, les mille et une formes d'un espoir comique et angoissé, porté par un homme et une femme aveuglés à force d'être lucides...