Il pleut sur Aveiro, déluge mou, pluie cotonneuse. Quels fantômes s'y noient ?
Brume sur Lisbonne, la nuit. Rampe le long des quais. Le fleuve est en rut. Femmes en reptation, femmes d'eau, toutes belles de gélatine irisée, méduses, ampliation repli comme une danse immobile, lascive et floue.
Dans le ciel couvert d'éclaboussures, je les ai vu passer. Elles étaient une cinquantaine, volant lentement, énormes, carnassières. Resté un long moment, les pieds dans la fange, à tambouriner de mes doigts sur la vitre, stupidement. Ensuite, seulement, je me suis mis à hurler.
Douze nouvelles, de l'autre côté du Tage. Le quotidien d'un Portugal apparemment réaliste, mais insensiblement cet univers bascule vers l'étrange. On est conduit, au travers de ces récits, dans une errance sans boussole entre humour et horreur panique.
