La Marâtre
Les bras tendus sur le volant-routier, rehaussée par rapport à la moyenne du fait de la hauteur du siège, mais sans l'esthétique du plan trois quarts style « américain », le nez légèrement avancé sur le tableau de bord afin de pressentir la masse de tôle à déplacer dans les rues de la ville qui ne supportent pas de trottoir tant la largeur est inquiétante, une jambe de bébé dépassant d'un siège, un livre valsant, un biberon dégringolant, la plage arrière débordant, des mains et des têtes s'agitant, s'affairant, s'ébrouant... Tout cela m'imposait une interrogation. « Miroir, miroir magique dis-moi qui est la plus belle du monde ». Je ne veux pas la réponse, je frissonne, je pâlis. Quatre. Il y en a quatre. On n'est plus femme mais cheftaine.
« Il était une fois un gentilhomme qui épousa en secondes noces une femme, la plus hautaine et la plus fière qu'on n'eût jamais vu... les noces ne furent pas plutôt faites que la belle-mère fit éclater sa mauvaise humeur. » Peu de grâce mais pas d'équivoque. D'une nature et d'un caractère exécrables, j'ai recomposé une famille, je suis une marâtre.
