Lent, douloureux, triste et grave. Silences à écouter. Les passerelles de l'hiver

Yasmina de rêve était entrée dans sa tête à pas de velours comme on entre chez soi après une longue absence. Elle regardait par ses yeux. Parfois c'était lui qui regardait par les siens. Ainsi ils mêlaient leurs sens. Ils se mêlaient de ce qui ne les regardait pas et aussi de ceux qui ne les regardaient pas. Yasmina chérissait les déserts surtout les siliceux aux cieux blancs avec traces de vent, de sel et d'ombre. Yasmina courtisait les odeurs de menthe et celles des aubes marines.

Yasmina gourmandait les fêtes foraines, essentiellement les acidulées indéniables, c'était comme ça... Mais elle célébrait l'olivier millénaire, la floraison des cactées et l'espace vital entre deux idées.

Il ne pouvait lui en vouloir...

Yasmina d'amour se plaisait dans sa tête. Il était heureux qu'elle y soit, et heureux qu'il en soit ainsi.

Ce fut en ces temps de citrons mûrs, de nuits entoilées et de matins offerts qu'il arrêta prestement de tirer la taquée, rangea au placard le pèse-esprit et stoppa net la bistouille.

Il reprit la plume et s'envola, Yasmina en tête...

Yasmina de rêve et d'amour