Ces roses rouges sont nées sur un terrain aride, sous un soleil implacable comme dans un désert. Leur parfum embaume l'horizon et étourdit un peu, leur couleur pourpre est la couleur du sang et de l'Amour. Je me suis griffé bien des fois à leurs épines, redoutables comme les serres d'un aigle ; elles avaient peur de perdre leurs pétales au vent de la folie ! C'est un bouquet de roses rouges, comme une offrande à Dieu, un message, un espoir, un effluve suave dans ce monde acide ! Des poèmes nés de la souffrance. Chaque mot, ciselé comme un diamant, brille dans le noir de ces nuits de ces longs mois d'hiver sans fin qu'a été ma vie. Et dans la lumière de la Foi, je rends grâce à Dieu de leur création.
