«Dieu, aidez-moi à revivre ma bouleversante vie à travers mes écrits, donnez-moi le courage d'aller jusqu'au fond de moi-même, de rouvrir ces plaies qui saignent encore, de supporter une deuxième fois leur douleur...»
Du courage, Rachida Yacoubi n'en manque pourtant pas. Lorsque, à l'âge de 43 ans, elle prend la plume pour écrire sa vie, ses enfants se moquent d'elle. En effet, qui pouvait prévoir que cette femme au foyer, armée de son seul certificat d'études, deviendrait un jour l'auteur d'un livre aussi cru que Ma vie, mon cri?
Ce revirement, Rachida ne le doit pas à la découverte subite de son talent d'écrivain, mais à sa destinée. Né d'un besoin vital, ce livre est sorti comme un cri du fond de cette âme en détresse.
Une âme qui s'est fait un devoir de témoigner, de raconter comment une jeune femme de bonne famille se voit plonger du jour au lendemain du nid douillet de la bourgeoisie casablancaise dans l'univers sordide des bidonvilles. Et pourtant, le crime de Rachida se résume en un mot: l'authenticité. Pour avoir dit non à la soumission maritale, pour avoir refusé de trahir son identité: celle d'une «mou-e-mina en jean», elle bascule avec ses enfants dans l'enfer de l'exclusion.
Dès lors, Rachida aura l'impression d'être née une seconde fois. Ce sont ces premiers pas, cette lucidité presque miraculeuse même si elle est le fruit de la douleur, qu'elle nous livre ici.
Son cri est quelquefois violent, dérangeant, plus viscéral que littéraire, mais propre à provoquer des réflexions, voire des remises en cause.
