Quarante, quarante-cinq ans. Elle s'achemine vers la
cinquantaine. Employée que l'on ne voit pas. Elle aura
subi le mépris de ceux que l'on dit forts, notables de
leurs provinces intérieures. Elle se sera rebellée en
silence d'abord et puis à mots feutrés, à peines prononcés.
Elle aura franchi les portes des immeubles, des
beaux appartements. Elle les aura ravies à l'ordre du
destin.
Mais elle sait que sa vérité est ailleurs. Dans
l'immeuble de son enfance, dans la cuisine de formica
bleu, le couloir au petit carrelage pas salissant. Dans le
terrain vague derrière les HLM.
Bruno l'attend. Bruno qui aimerait que tous l'aiment.
Dont la révolte est de tradition, lignage et conscience.
Qui n'a jamais entendu au bord de son sommeil d'enfant
ses parents pleurer pour la fin du mois pareillement
difficile à celle du mois précédent...
