Cette porte qui bat

Cherchant voie dans la mémoire au bord de prés disparus, cherchant vie, en essayant de dire, de retrouver les feuillages, les instants de lumière, les vols brefs, les ciels découverts, sans rien comprendre, comme si la beauté du monde, le plus intense de la vie, demeurait dissimulé, et que nous ne pouvions y avoir accès qu'à de très rares moments, le plus souvent par hasard, sauvés d'une interminable et désespérante distraction, accordés sans prévenir, car en aucune façon reconnaissables, et pour la plupart sans doute nous échappant. Cherchant voix, plus tard, dans ce si peu entrevu, comme si l'accès pouvait en être malgré tout retrouvé, pourvu que l'on atteigne les justes mots, la juste façon d'être présent et d'écouter.