L'eau des rivières du monde entier file de la source à l'embouchure. Pas la mienne. Avec des histoires de cailloux qui font glisser, de barrages qui permettent la baignade, de taons qui font peur et qui piquent. Avec des lits profonds, des rives ensoleillées ou abritées, des tourbillons, des bruits de cascade, pas la mienne. Avec des bouts de bois qui pourrissent sans menace et qui flottent à la surface des eaux. Avec du vent qui s'engouffre dans la vallée. Avec des baigneurs qui glissent dans le courant et épousent les méandres. Pas la mienne.
Du côté des Gobelins, plus personne n'entend le clapotement des eaux de la rivière qui n'en finit pas de disparaître, de reculer, de se défilet, et jusque dans les dictionnaires des noms propres...
Bièvre aveugle, aveuglée, amputée de ses cieux Bièvre sans lecteur, illisible et muette Bièvre ignorée, sans avenir ni soleil Bièvre de l'obscurité et du parcours intérieur Bièvre du recueillement et du retour sur soi-même
