«Ça paraissait idiot, mais c'était la première fois que
je montais dans un taxi. Nous glissâmes dans les artères
de la capitale, Edith me gratifiait de quelques
commentaires. Je contemplais le panorama par la vitre,
les yeux avides et la bouche étonnée. Je brûlais mes
décors, le papier de ma chambre et ses mouettes
imbéciles, figées dans un azur propret. Mon bureau et
la maquette du trois-mâts qui n'avait connu comme
alizé que mon souffle lorsque je séchais devant mes
devoirs. Tout se consumait, mon cartable et ma trousse
d'écolier, les jouets que je tenais pour m'endormir. Le bol
avec mon prénom, les livres de Stendhal, de Flaubert et
de Balzac que je n'avais jamais ouverts, officiellement
en tout cas. Mon enfance tout entière se consumait. Je
ne voulais rien garder, rien trier. J'entrais dans une
nouvelle vie, une vraie que j'allais bâtir moi-même. Mes
yeux me piquaient. C'était drôlement fort l'espoir quand
on n'avait pas l'habitude.»
Vincent a fui Serpignac et ses souvenirs nauséeux pour
les lumières de la capitale. Sa seule obsession est de
vivre. Comme les autres, comme son cousin Tom qui
connaît à Paris une réussite éblouissante...
