C'est une histoire d'amour entre deux femmes. L'itinéraire
amoureux et chaotique de la narratrice, éperdument amoureuse
de Marie. Avec qui elle se conduit comme un homme
amoureux, la violant presque parfois, ou l'accablant de
reproches jaloux avec une seule hantise ; que Marie la
quitte, pour une autre femme ou même un homme.
En même temps, la narratrice est mal, très mal dans sa tête.
Elle laisse des mots à son amante : «Marie, est-ce que tu
m'aimes ? Est-ce que tu m'aimeras toujours ? Ne me laisse
pas. Reste-là. Toujours. Avec moi.»
Ces amours saphiques sont encore plus violents, plus sexuels
que les amours hétéros, avec, en prime, un cocon oppressant
d'errance psychique.
C'est écrit avec les tripes. Une suite de scènes déchirantes,
sensuelles ou pathétiques. Une écriture hachée, bousculée,
parfois décousue comme la vie de l'héroïne qui lutte contre
ses angoisses avec l'énergie d'une chatte qui se noie.
