«Le vent lui rafraîchit la figure. Ce vent-là,
Uma le connaît bien, c'est celui
qui descend le fleuve, rebrousse la face
nervurée des feuilles de balsa, s'acoquine
aux remous étranglés des rapides
que redoute tant sa pirogue. L'instant lui
est étrange, cette sensation de s'éveiller,
seule, sans percevoir le souffle de sa mère
encore endormie, sans attraper au fond
de l'oreille cette impression de fouissage
régulier, évoquant son père dégageant
du coeur d'un palmier moriche la farine
nourricière, yurima.»
Le fleuve. L'eau. La vie, depuis toujours
portée par le courant, depuis toujours
bercée par le vent, depuis toujours nourrie
par la forêt. L'autre monde, celui
de la ville, ses bruits, ses misères, ses vices,
Waraos ou Yanomanis n'en connaissent
rien, ou si peu. La ville au coeur de pierre,
au ventre jamais rassasié lui a pris père
et mère, va-t-elle aussi dévorer la jeune
Uma et ses compagnons ?
