La vie d'Henriette Deloras est l'histoire d'une passion. Une passion où se confondent en un même tout la peinture et un peintre, Jules Flandrin, auprès duquel elle apprend, encore adolescente, le maniement du dessin et de la couleur ; et c'est en exerçant fiévreusement son art qu'elle va conquérir celui qui la fuyait, effrayé sans doute par le fol amour de cette jeune femme de trente ans sa cadette. De fait, c'est pour lui qu'elle quitte Grenoble pour Paris ; par lui qu'elle se fond dans la bohème artistique de l'époque : par lui aussi qu'elle fréquente le Louvre pour y découvrir les oeuvres des grands maîtres.
D'emblée, elle possède un langage vif et un médium de prédilection, le pastel. Durant près de vingt ans, jusqu'à sa mort prématurée, elle n'aura de cesse de fixer ses impressions devant le spectacle des rues de ce Paris qu'elle aime tant et le folklore des nuits de Montmartre et de Montparnasse. Dans un style alerte, frémissant, avec un trait virevoltant et une gamme colorée franche et lumineuse, elle croque plus qu'elle ne dépeint, tel un petit reporter, l'esprit d'une ville, mais aussi ses proches comme des inconnus, des natures mortes comme les tableaux qui la fascinent.
Ces instantanés se donnent comme autant d'instants d'une vie, la sienne, qu'elle consume dans l'urgence des êtres qui savent que le temps leur est compté et comme le legs le plus précieux qu'a confié celle qui, jusqu'à son dernier souffle, désirait avant tout peindre la vie et vivre pour peindre.
