L'inconnu qui débarque à Manhattan est déjà devenu un autre, enivré par l'alcool des rêves hollywoodiens, modelé par le massage des images cent fois vues. New York est un rêve d'architecte qui a mal tourné. Un monde tout en surface qui explose de richesses et de pauvreté. Mais une fois les clichés déchirés, la cité libère des énergies insoupçonnées.
Le «roman de Manhattan», c'est l'envers du décor. New York n'est plus du domaine du visible. Sous les buildings, le peuple des sans-abri célèbre des fêtes inédites. La musique unit les cols blancs et les paumés du nouveau monde. Les flics peuvent boucler la ville, les cavernes de la métropole souterrainement reconstruite résonnent de la musique d'anges déchus qui se moquent des sirènes hargneuses de la police des âmes. Ce roman brûle comme une traînée de poudre. Herbst conduit le lecteur aux portes de l'enfer, mais c'est pour lui faire assister au plus étrange des concerts. Un New York halluciné que nul visiteur ne pourra plus oublier en déambulant dans ses avenues.
Dans ces pages haletantes où se dressent encore les tours funestes du World Trade Center, Manhattan renaît comme la capitale de toutes les métamorphoses. Ce livre est un appel. Il dessine furieusement les contours d'un espace hanté par des désordres irréductibles qui ne sont pas seulement américains.
