Lucie... Il l'a remarquée dès le jour où elle s'inquiétait d'Antoine aux abords de la gare. Il la voit déposer son vélo contre la façade, ôter son fichu avec une élégance familière, retendre le col de son imperméable, se secouer les cheveux. Quelle jolie femme, se dit-il, quel charme! Il la sortirait volontiers d'une toile de Berthe Morisot.
10 mai 1944, 10 heures 30. Les premières bombes sifflent, les balles des mitrailleuses les imitent. C'est une belle matinée printanière; les giroflées enivrent de lascives senteurs. Elle devrait courir, se réfugier dans sa cave. Elle reste sur place. Là, à respirer encore un peu la vie... Lucie subit la dure expérience de la guerre: la peur, la souffrance, la séparation, la solitude. Que lui reste-t-il quand la maison est vide? Aura-t-elle encore la force de tourner la page, de découvrir le verso des saisons, de croiser d'autres regards, de rejoindre le Café du Nord?
