Exploits

Ne plus être sujet, se dépouiller de toute langue féodale, retrouver sa voix, la sienne, l'insensée. Le désir a absorbé le sujet. Terreur convoitée et redoutée. Ne supporte plus d'entrer dans le poème, ni dans l'amertume de tout écrit. Je remballe mes rivages, mes lampes, tous ces débarcadères encombrés : nulle terre après ces déserts d'eau. Je suis maintenant tout en haut et tout en bas, courant après la fin de mes écritures. Ma main a quitté ma tête, pris des chemins de traverse, ce projet me tire du lit, du sommeil cristallin, de la perte heureuse. Il m'a fallu du temps pour passer de la nuit au matin. C'est le songe d'Eros.