Les engelures

Qui se souvient qu'au cours de l'hiver 1956 le Rhône gela très fort, au point de se donner des allures de Saint-Laurent ?

C'est à la fin de cet épisode quasiment sibérien, en pleine débâcle des glaces donc, que deux femmes, la mère et la fille, que les tours et les détours de la vie ainsi que la rugosité affichée de leurs rapports et la tendresse profonde et profondément refoulée qui les lient les ont un temps séparées puis soudain réunies, tentent de se rejoindre, de se parler, de se parler vraiment.

Mais tant de choses les en empêchent : le poids des souvenirs (et de l'histoire passée, si violente pour la mère, mais si différente de l'histoire en train de se faire, et que la fille vit de plein fouet non moins violemment pourtant), les images multiples de l'homme un jour parti, les petites musiques gravées dans chaque tête, et jusqu'au Rhône lui-même, dont le dégel laisse peu à peu réapparaître l'infinie complexité, faite de courants et de contre-courants, de remous inexplicables, de rives incertaines et de brumes mouvantes...