Crois-moi, je mens
Violette connaissait par coeur le visage d'Antonio, ses oreilles très collées, son long nez légèrement épaté, le grain de sa
peau un peu grossier, sa nuque et ses épaules massives. Il lui était arrivé de ne plus bouger une heure durant, après certains messages, pour préserver la sensation cotonneuse créée par des mots qui faisaient émerger un monde verdoyant, chaleureux, inouï, la plage de Paul et de Virginie. Les mirages de l'amour fouettaient son cerveau à peine sorti de l'ère glaciaire. La venue d'Antonio devait lester ce bonheur fantasmé avec de la chair, des humeurs, des odeurs, de l'immédiateté, du réel sonnant et trébuchant. Éveillée au goût d'un autre qu'elle croyait sur le point d'arriver, Violette se tordait de douleur comme une droguée déchirée par le manque. Elle avait le sexe dans le cortex. À cela s'ajoutait la peur d'apprendre la mort d'un homme qu'elle venait à peine de rencontrer et dont elle se sentait responsable.
