Paris, 1927. Des caniveaux du monde, entre la solitude de la rêverie et la lucidité bileuse, va éclore l’histoire d’une véritable descente aux enfers. Une histoire qui s’ouvre par une petite pensée intestine, l’une de ces pensées que l’on ne s’avoue pas, et qui s’insinue comme un poison dans les veines.
Mais pour s’offrir cette histoire, il faut en payer le prix. Rebecca, serveuse éreintée et épouse désenchantée de Colin, un vaurien connu trop tôt, s’y apprête sans le savoir, ayant le sentiment qu’une autre vie l’attend. C’est sous la forme d’Hector, tueur misanthrope épris d’une morale contestable, qu’elle viendra s’y heurter.
Trouvant l’un dans l’autre les maux qui font sauter le pas, ils sont prêts à laisser infuser cette idée qui leur trotte dans la tête. Reste à chacun le choix de sa mise en scène : pour lui, une signature laissée sous la forme d’un mystérieux valet en gants blancs ; pour elle, de naïfs mirages qui tournent au vinaigre.
Dans ce jeu unique d’un destin mêlé, ils n’ont plus qu’à aller jusqu’au bout. Et, une fois la veine creusée, il n’y a qu’à suivre le mince filet rougeâtre qui s’en échappe.
Certains disent qu’écrire en rouge porte malheur, mais ces gens ne font pas d’histoire…
