Deux sucres dans le café.
Un plus un. Deux. Au réveil, on
aime bien se cramponner à du solide.
On a besoin de certitudes pour mieux se
recadrer. Ploc, ploc, le compte y est.
Quitte ou double ? Double.
Deux et deux ?
Quatre.
Réponse exacte.
Je me souris intérieurement. L'esprit en phase
avec les bases incontournables de la plus paisible
des réalités. La journée s'annonce sans problème,
on va décoller en souplesse. Bienvenue à bord.
Welcome on board. It is six heures et demie...
On frappe à la porte. À cette heure ?
Je tire le rideau.
Un gazier en bleu de travail, la caisse à outils en bandoulière,
en train de téter son mégot.
J'ouvre.
Bruxomanie
Les histoires qu'il nous
raconte sont vraies.
Il n'invente rien.
Sa vie est assez riche
en catastrophes pour
qu'il lui suffise
de nous la raconter.
Ses ancêtres étaient
probablement à Pompeï
et sur le Titanic.
Le talent consisterait
à nous faire sourire
de ses malheurs.
Mais il y a des écrivains
de quai de gare comme
il existe des clarinettistes
ratés ou des peintres
sans renommée.
Rares sont ceux qui
cumulent tous ces
échecs. L'auteur de ces
nouvelles a réussi ce
tour de force.
Lui-même rit déjà
de l'échec de son livre.
Alain Thomas
