Ils ont partout. Et partout, ils baladent leurs ratiches chromées à la moisson folle des feux tricolores, semant leurs femmes avachies au fil des rues piétonnes, les genoux lourds d'enfants vaseux. Ils sont partout, brandissant leur sébile imbécile. Et chacun sait des choses qu'ils cachent, des Mercedes silencieuses rampant à la faveur du soir périphérique, le long des putes prépubères, sous l'œil amoureux d'un fan-club de connes en retraite. Les auto-tamponneuses de leur folklore ranci et de nos frilosités pierreuses. Mais ce théâtre immuable est la façade d'une usine, où chacun bricole son destin, p "tri par le désir d'y tenir mal son rôle, de crever l'œil douanier du cyclope Polyphème, de sauter à la suite d'un lapin pressé dans l'obscurité du grand arbre, comme on voudra. Une scène dont le décor est un simple entrelacs d'écrans de verre, en essayant de nous fuir ou de nous éteindre. Comme un vol de sauterelles sur le plexiglas.
