La mort est une traversée.
Celle de Michel Laléouse s’est inscrite dans mon corps comme un événement incommensurable.
De cahiers griffonnés en bouts de pages, je l’ai transcrite de la façon la plus immédiate au jour le jour et sans relire.
Petit à petit, la distance a joué, un espace s’est creusé au cœur du deuil. Le sujet se déplaçant une part de réflexivité s’est glissée dans les mots, la souffrance a été mise à jour.
Confondue avec elle ― l’abandonner eut été trop de vertige ―, j’ai parfois aussi été rattrapée. Cette confrontation qui semble interminable s’est apaisée dans la boucle de deux années sans se clore.
Le deuil ne se borne pas. On ne peut circonscrire la marque de l’autre en soi. L’écho de sa voix, de sa pensée, de sa présence.
Les textes qui constituent ce livre n’ont pas été corrigés, mais simplement mis en espace pour souligner la spirale du temps.
Ils sont l’hommage le plus intime et le plus direct que je puis rendre à un homme qui aura marqué ma vie de façon si essentielle et à un artiste dont l’engagement fut sans partage jusqu’à son dernier souffle.
