Outre l'Atlantique

«... Depuis ce lent arrachement de la piste à la sueur des vitesses, avec cette dernière minute de toi qui disparais vers les labyrinthes obligés, tu as bondi dans le rugissement. N'étais plus là. Le bus roulait notre écart en son grand angle muet comme le sang se cabre. Chacun en notre métal, suivant d'un trompe-l'œil vitres ou hublots. Ces vastes heures d'attente. Peur de perdre ta trace, qu'à tortillons ne tienne. Sept heures, suspendues, bulles de chair dans la longue lourde bulle fuselée. Jusqu'à tourner, fébrile, le bouton de la radio pour te savoir saine et sauve, en sursis d'une catastrophe : j'étais arrivé, moi aussi. Montréal, Mirabel. La nuit pouvait forcer sa rose noire...»