Il était une fois, dans les confins limousins, un village appelé
Rougignac. Au fond de la vallée, entre les frais ombrages des chênes et
des saules, s'étiraient les méandres de l'étang peuplé de poules d'eau,
de carpes et de brochets, paradis des braconniers et des amoureux. Les
ruisseaux roulaient sur des tapis de sable blond et les gens roulaient les
"R" en faisant la causette. Sur cet univers et ses charmes secrets, le
clocher assurait une garde fidèle, le coq annonçait la pluie et le beau
temps et Chantron et son tambour apportaient les nouvelles. On y
naissait, on y vivait, on s'y faisait enterrer le plus tard possible.
Jamais aucune ruche n'a autant bourdonné.
Et puis un beau jour les enclumes des forgerons se sont tues, le
moteur a envahi les champs, tout s'est mis à courir, on n'a plus le temps
de faire pondre les poules... On a drainé, irrigué, arraché les haies. Des
cheminées ont alors cessé de fumer. Le vide s'est installé. Plus d'école,
plus de curé. En quelques décennies la population a fondu. C'est le
progrès et le paradis des herbes folles.
L'histoire de Rougignac racontée dans ce livre, est celle de tous
les villages de France. Bien des familles se reconnaîtront dans le
parcours des Quichaud et des Dubreuil.
