Ils sont huit, issus d'une double culture algérienne et française. Huit assis autour d'un petit lit blanc dans lequel agonise leur mère. Huit gueules étranges, cabossées par la vie. Réunis malgré eux par le destin qui vient de s'abattre, ils s'observent, se scrutent, se détestent et retournent à leurs pensées. Les souvenirs remontent, les convictions se heurtent. La vie les a désunis, mais ils sont bien tous faits de la même étoffe: cyniques, menteurs, pudiques, violents. Une question va les jeter furieusement les uns contre les autres: faut-il ou ne faut-il pas fleurir la tombe d'un défunt enterré selon le rite musulman? La «guerre des fleurs» éclate. Tour à tour, les personnages se dévoilent au lecteur et laissent petit à petit percevoir leurs failles, leurs craintes, leur générosité, leur tendresse enfin... On y reconnaîtra facilement des portraits familiers parce que pleins d'émotions communes à tous.
