« Car les petites soeurs, un jour, elles cessent de vous aimer. Vous entendiez leurs rires, leurs serments, leurs confidences. Elles vous sautaient au cou, vous serraient dans leur bras, elles n'avaient pas assez de mots pour vous dire leur tendresse, et vous n'aviez pas assez de coeur pour contenir toute votre joie. Et puis la source, brutalement, se tarit ; vous attendez des paroles qui ne sont plus prononcées, des gestes qui ne sont plus même esquissés. À quoi bon le souligner, le reprocher ? Les amours qui se meurent sont déjà des amours mortes. Et vous reprenez votre chemin, plus seule, plus lourde. Vous n'aurez plus de petite soeur.
Quand a-t-elle commencé à me lâcher la main, Isabelle ? »
Un roman sur l'histoire de la perte d'une affection, du deuil fragile auquel nous parvenons, de tous les retentissements que cette privation va avoir sur notre vie, et partant sur celle des autres.
Une interrogation sur les effets désastreux du silence, cette lente dérive dans laquelle il nous entraîne, alors que nous le croyons protecteur.
Dans son deuxième roman, L-N. Gagnou explore, avec finesse et acuité, ces jours sans fin où l'angoisse de la mort ravive les douleurs inexprimées.
