Avec difficulté, les deux hommes réussirent à accrocher un
palan aux extrémités de la curieuse embarcation et à la hisser
à bord. Elle ne mesurait pas plus de deux mètres de long et
était faite d'une toile goudronnée tendue sur une armature de
bois. La femme était bel et bien morte. On aurait dit qu'elle
s'était parée comme pour une cérémonie religieuse, d'une
longue robe blanche. Son front était ceint d'une couronne de
dentelle ornée de motifs brodés. Elle était fardée, les lèvres très
rouges, les pommettes bien roses. Dans ses mains jointes, elle
serrait un chapelet d'ambre qui se terminait, non par une croix,
mais, curieusement, par une sorte de boussole. Le capitaine
eut la curiosité d'en regarder le cadran : à la place de l'aiguille
aimantée était fixé un petit morceau triangulaire de pierre noire
dont la pointe indiquait l'Ouest.
Au sortir de la seconde guerre mondiale, sur la presqu'île de
Rhuys, des marins découvrent de drôles d'embarcations, sortes
de cercueils flottants, dans lesquels reposent de vielles dames
bien apprêtées.
C'est le début de l'enquête du lieutenant de gendarmerie Gwen
Gabellic, bientôt assisté de son amie Vivi qui les conduira de
Bretagne en Irlande dans un monde encore tourmenté et emprunt
de mysticisme, où il ne fait pas bon être une vielle dame crédule.
