Quel est le rapport entre la mort d'une jeune
pianiste dans les environs de la Villa Paradiso et les
réticences des employés de la mairie annexe à vous
délivrer un passeport en règle, tandis que vous
cherchez seulement à quitter la ville ? Quelle est
cette ville que vous cherchez à fuir malgré son
soleil presque aveuglant ? D'où vient que depuis des
années vous mettez régulièrement à la disposition
de Victor des gaufrettes qu'il avale en quantités
astronomiques en vous tenant le discours le plus
intolérable ? Et d'où vient que Victor s'en sortira
toujours, tandis que vous, imperceptiblement, ne
cessez de dégénérer ? Qu'est-ce qui pousse les
hommes à haïr leur prochain ? Comment en êtes-vous
arrivé là ? Et d'ailleurs, qui êtes-vous ? Est-ce
vous qui dégénérez ? Ou bien est-ce le monde
autour de vous qui se dérobe ?
Le Dégénéré est peut-être celui qui, perdu dans un
no man's land dépourvu d'idéal, ne cesse de tourner
sur lui-même en un tourbillon cruel, à l'image de
cette langue, viscérale et pointilliste, qui tournoie
dans notre tête jusqu'à y creuser, lentement, un
trou qui est aussi une porte, une fenêtre, une issue.
