Ça dégouline en lumière froide le long des platanes profanés,
ça enlaidit les avenues, les carrefours, les ronds-points,
ça forme des guirlandes clignotantes et sinistres comme des
stroboscopes d'ambulances, ça évapore dans l'espace hivernal
une énergie onéreuse tandis que les pauvres grelottent,
ça veut égayer la ville mais ça ne fait qu'étaler l'absence de
joie collective qui nous écrase : ce sont les décorations de fin
d'année.
L'on dirait que tout le pays jette des feux de détresse...
Il faut être un grand malade
pour écrire ce qui suit, mais en très
bonne santé !
Il faut être pessimiste, mais vitaliste
!
Dépressif, mais passionné !
C'est le choc des contraites qui
produit l'énergie, du désespoir s'entend.
Voilà, vous savez le tempérament de
l'auteur : il est tordu comme un pin au
bord d'une falaise, en Provence.
C'est cette région qui, bien malgré
elle, l'a vu grandir. Elle lui a fourni
l'inspiration de ses premiers écrits, où
se déclare une passion extrème pour la
nature, notamment les oiseaux ; et, une
université, pour réaliser une thèse sur
Proust, ce dionysiaque apollonien.
Mais le pin tordu a dû se transplanter
dans le 93, travail oblige ! Prof ! Mais si !
Enfin, il fait ce qu'il peut...
Dans ce département, comme
rien ne l'arrête, il a continué à faire de
l'ornithologie, et a même élargi ses observations
aux humains. Quelle adaptation
avienne ! Quelle diversité humaine ! Les
êtres se contentent des interstices qu'on
leur laisse, et y périssent ou s'y épanouissent
secrètement : cela est devenu
sa nouvelle source d'inspiration.
Le présent recueil est son premier
sans pseudonyme : plus de cautèle,
plus de masque, son seul déguisement
est l'humour, dont vous savez tous qu'il
est une politesse...
Alors, n'oubliez pas de rendre sa
courtoisie à l'auteur, un simple geste vers
vos bourses suffira...
