« Oh ! Pardon » dis-tu spontanément quand une porte claque, quand une pile de livres s'écroule, quand je casse une assiette. Non ! Pas de pardon pour la vie qui te conduit à dire pardon ! Je te prends par la main, te détourne du souci brusquement apparu, de l'anomalie passante, veux te mener au rire, ma douce, ma belle âme forgée parmi les épluchures où t'a poussée, d'aberration en aberration, une société qui fait de ses malhabiles, de ses mal foutus du geste, des travailleurs manuels !
« Vous ne pouvez obliger votre main à tracer un trait droit, à couper selon la ligne ? Vous irez donc manier les ciseaux, le couteau, toute votre vie, en emploi protégé. » Voilà, en bref, la sentence ! Parce qu'un gynécologue anonyme a fait une erreur, - mais l'erreur est humaine, c'est bien connu - dans une clinique de banlieue où les mères et leurs bébés étaient trop nombreux, on nous a jetées avec l'eau du bain. C'était un temps où la protestation n'était pas de mise, où rien n'a été révélé de la maladroite césarienne, des couteaux et ciseaux utilisés trop tard, des conséquences de la presque absence du liquide amniotique où tu ne baignais plus. Quand avons-nous su que tu étais différente ?
