«Isabelle était à mon côté, lovée sur son sac de toile
rêche posé sur le sable. Sa robe de lin sèche empesée
de sel épousait le galbe de son corps. Sa peau perlait
par endroits de quelques larmes de sang, des perles
d'innocence, grandies d'une victoire après la lutte. Je
n'osais la réveiller de sa fatigue.
Silencieusement, je l'observais lorsqu'un vol
d'oiseaux de haute mer à l'empennage inquiétant vint
à l'aplomb de nos corps épuisés. L'impressionnante
voilure des goélands nous couvrait de leur ombre.
Isabelle était ailleurs, je n'osais la soustraire à ce
soulagement. Ses traits fins, lissés, apaisés
s'étoilaient de sable par endroits. Elle semblait
voyager sur un autre continent, une autre grève que
celle de notre nuit d'égarement. Ses lèvres muettes
scellaient une promesse qu'elle m'adressait en une
voluptueuse offrande.»
L'art et l'amour partagent les mêmes valeurs
d'exigence. Lui est artiste peintre en mal
d'inspiration, lorsqu'il propose à sa femme, loin du
monde de renouer avec son art égaré. Elle, Isabelle
abandonne tout pour le suivre sur une île déserte.
