Jack Kérouac

... Kerouac ? Je ne voyais toujours qu'un pauvre type, une manière de demeuré, et c'était pourquoi il était devenu un si bel artisan, parce qu'il savait qu'il était un minable criant son angoisse dans le silence de l'immensité américaine : «Je suis stupide et même crétin, peut-être seulement canadien-français».

Je ne sais pas finalement si je parle de Jack ou de moi-même ou d'Hermann Melville ou - Que pourrais-je voir d'autre, dans ma passion de Jack, que cette présence multiple qui foisonne dans le mythe du personnage tout à la fois créateur et créature ?