11 septembre 2001. Je soufflais mes bougies. Les pompiers éteignaient l'incendie. Les tours venaient de s'effondrer. Je célébrais ma quatrième année. Je suis née en 1997 ; toi, Papa, tu es mort en 1998. J'avais 1 an à peine, tu n'en avais que 35. L’histoire de ta vie s'est brutalement interrompue en même temps que les pulsations de ton cœur, mais l'Histoire du monde, et la mienne, n'ont jamais cessé de battre. Les événements, trépidants et mouvementés, se sont succédé. Ce que je vais te raconter va te fasciner : de l'élection de Barack Obama à la sortie de l'iPhone 8, des attentats du 11 Septembre 2001 à la mort de Michael Jackson, le monde a tant changé, tu ne vas pas le croire. Bien sûr, tu ne reviendras jamais parmi les vivants. Mais j'ai trouvé comment rattraper tout ce temps qui s'est écoulé depuis que cette tu-meurs t'a grignoté de l'intérieur : je prends ma plume, c'est la meilleure arme que j'ai trouvée pour t'adresser les mots que je ne pourrai jamais te dire.
